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成扭曲怪诞的影子。空气中那股金属腥甜和臭氧的混合气味浓烈得几乎凝成实质，每一次呼吸都像吸入微小的沙砾，刺激着鼻腔和喉咙。马蹄踏在滑溜的结晶地面上，发出令人不安的脆响，在死寂的隧道中回荡，仿佛某种不祥的倒计时。 疲劳、伤痛、失去同伴坐骑的沉重（尽管只是马匹），以及对前方未知的恐惧，像无形的铅块压在每个人心头。他们不敢停留，只能机械地驱赶着马匹，沿着这似乎永无止境的荧光之路向上攀爬。 老方伏在马上，精神力透支后的虚弱感阵阵袭来，但他强撑着，努力扩展着自已的感知。除了那无处不在的、令人厌恶的“腐化”能量外，他试图捕捉任何一丝不同的波动——或许是“秩序”的残响，或许是人工造物的痕迹，又或许是……风。 没错，风。极其微弱，但从隧道更上方吹来，带着一丝更加冰冷、...